Baby doll

Nunca he ocultado que vivo en una especie de regresión estética entre la nínfula que ya nunca podré ser, una heroína del pop yonki (mi favorita es Curtney love) y una resignada-joven-esposa-de-su-tiempo.
Me irrita pensar en el día en el que tenga que quitarme el flequillo o que comiencen a ser patéticas todas las cosas que ahora (creo) me hacen tan bonita.
Lo cierto es que como dice mi amiga Toña, hay un momento en la vida de una mujer en el que ha llegado la hora de dejar de ser lolita para convertirse en una madurita buenorra.
El sábado cumplí 29 años y 2 días después compruebo que yo aún no puedo hacer uso de esa máxima.
He venido a trabajar disfrazada de señorita pepis y estoy absolutamente convencida de que estoy monííísima.
¿Realidad o trastorno delirante?...
¡Je ne sais pas, bel ami!
La belleza es una cuestión de Fe.

Días Rojos

Me siento como si me hubiera comido a los siete cabritillos y que dentro de mi tripa se hubieran convertido en saltadores de pértiga.
Esto es absolutamente insoportable. Estoy muy irritable, soy peligrosa.
Mi médico dice que por mi culpa le dan micro infartos cerebrales.
No debiera andar suelta por ahí.
Tendrían que darme la baja. O al menos dejar de hacer tanto ruido con sus voces que son como el mismo infierno.
En los cementerios de elefantes no suena el teléfono.
Quiero ser una tela de araña, sin araña, repanchingada entre dos ramas, al sol.
¡que me corten la cabeza!
Quiero ser una avestruz.
Solo quiero morir, junto a mi mantita roja, en silencio.

PD: Esto no es un fotolog, es mi nuevo calendario menstrual. Mucho más útil y justificable moralmente.

Jergafasia

Expresión verbal convertida en ininteligible debido a una excesiva acumulación y sobreproducción de parafasias, perífrasis y abundante logorrea.

La primera vez que mi médico me escucha:
-¡Esta chica tiene jergafasia!

Yo dignísima:
-¡Oh sí! amiguito, ¡Jerga.fashion!

Para tener un blog, hay que tener una mezcla de jergafasia y jergafashion.
Y para tener un fotoblog, además hay que ser bastante narcisín. Para esto es terapéutico sobretodo si no tiene mucha repercusión pública, te ayuda a ordenarte y resulta que además ejercitas la piruleta.
Esto último es tranquilizador cuando eres un artista que no acabó de decidirse por ningún lenguaje, picoteó y terminó desempeñando un trabajo burgués para poder mantener su burguesa vida.

Este juego me va a compensar mucho y me ayudará a vestir con más elegancia.

Esticha

Esta fotografía se la hice yo y como diría fotolog.com/lapoya: “la foto transmite mucho, pero no sé el qué”.
Hay un montón de pérdidas que hacen que una mujer se cuestione y flagele al final de la veintena. Una de ellas es la mejor-amiga. Un fenómeno muy de provincias, por otra parte.
La conocí a los 13 cuando era igual que Panky Brustel. Nuestra idea de la amistad se ensanchó como un pez globo y hace unos meses me estalló en toda la nariz.
Entre los restos: una dependencia infanto-juvenil al principio, más tarde un fenómeno de imitación-idealización, por su parte, claro está, y después un malsano resentimiento auto-reafirmante, también por su parte, que en poco tiempo a dado paso a la indiferencia más…abrumadora.
No sé… una indiferencia, aburrida, desapasionada, oficinista, treintañera. Sí, una indiferencia muy treintañera…
Me hubiera parecido muchísimo más bonito que nos hubiéramos tirado de los pelos olvidando la ganancia antropológica, como dice mi médico, que es un hombre divertidísimo, y tiene unas piernas de locura.
Joder, las peleas son peleas, es miserable pelearse tan dignamente, tan de derechas y no tiene ningún glamour, pero ella lo quiso así.
Ahora, me estoy dejando el pelo largo para la próxima vez que me enfade con un ser querido. Las amistades que me quedan, están avisadas. Que yo soy una inmadura y como tal me comporto.
Y mientras tanto, dedico este post a mi exmejor-amiga, para ver si le da un poco de rabia y para darle un poco color a la ruptura.

Borrosa tengo un aire a Audrey

Voy a cumplir 29 años.
Mis amigas las que están al otro lado (no sé como lo soportan) me pegan unos sustos grandísimos con frases como: "Despídete, ahora es cuando viene el verdadero bajón"....
Entonces sufro horriblemente y tengo miedo de levantarme una mañana sin dientes o algo así.
Lo del bajón es un poco verdad, me siento más inestable que nunca y tengo una ridícula regresión hacia lo que siempre consideré la edad de merecer: 12-18, sí, soy como Humbert Humbert, pero en vez de pedófila, neurótica.
Siempre he sido muy precoz y mi médico dice que tengo la crisis de los treinta, a los 28.

A veces me miro al espejo y veo que mis piernas se despliegan y se multiplican por 4 ó 5, no en número sino en volumen. Preferiría ser una araña que una treintañera culona.
Sé que diciendo estas cosas puedo proyectar una imagen de frivolidad y parecer una adicta a las imágenes de contenido aspiracional que sólo se tragan las tontas. Probablemente parezca una narcisilla inmadura...
Y es que lo soy.
Este blog será el diario de crisis. No creo que interese absolutamente a nadie, pero satisface muchas de mis debilidades. Cuando cumpla los treinta me quitaré la vida, a no ser que haya alcanzado la madurez emocional, haya introyectado mis libros feministas, o (esta opción es la ideal) me haya convertido en "la-mujer-de-los-glúteos-turgentes".