The Grapes of Wrath

Mi madre me dice que no tenga rabia, que espere, con dulzura y todo eso, porque se ha demostrado, que las uvas vendimiadas con ira por mal-asalariados dan peor vino que las recogidas con humor.

En clases de parto:
Matrona: jajajaja, ¿todavía no ha nacido?_ La gente se ríe al verme.
Faalinda: Me voy a quitar la vida…
Matrona: Pues vienes preciosa con tus taconcitos y tu vestidito y tu bolsito…
Faalinda: La-procesión-va-por-dentro_ Lo-cortés-no-quita-lo-valiente…
(_Hijito, has de nacer ya!_ suplico al que_ más grande que yo_ vive dentro de mi tripa. Madrid se hace otoño y yo visto, no sin dificultad, estas proporciones que no sé como cubrir. )
En consulta:
Faalindaaaa-de-la-vida_ por megafonía.
El pelo tan largo como Beyoncé. Disciplinado por siete lacayos el suyo, el mío tan enredado que según donde me mires resulta liso o bien rizado.
Entro en la consulta y clavo los ojos sobre la doctora. Parir o morir.
Doctora: ¿Cómo estás?_Sonríe con lo que a mí me resulta un automatismo sádico.
Faalinda: Si esto dura un día más me tiro por la ventana. No me veo los pies, ni puedo tocarlos. No duermo ni una hora. Me duelen los tobillos, la espalda, la barriga, el pecho, los hombros, la cabeza y algunos ligamentos, la cadera…ah y sobretodo el… Y veo borroso, de vez en cuando.
Doctora: A ver_ Realiza un “tacto” que es como la picadora moulinex y el demonio juntos, para destruirme.
Faalinda: Ahh, ah. Esto es… horrible…_Musito llena de espanto.
Doctora: Uy, uy, uyyyy…esto está muy verde.
En el portal:
Vecina simpaticona: ¿Pero aún estás así, hijita?_ No sabe lo que hace…
Miro a Mi-médico fijamente. Sólo él comprende las ganas que tengo, de llorar.