Modern Times

¡Qué alegría!

Esta mañana he aprendido unos insultos preciosos y ha llegado el momento de utilizar algunos de mis preferidos:

¡Esos perversos contemplativos y activos, exhibicionistas y escoptófilos, zooerastas, automonosexualistas, mictoscófilos, presbiófilos, ginecomastas e invertidos!.

jajajaja
Es que he leído una noticia tan escalofriante que casi es divertida, bueno, es muy divertida:

Titular: Pedófilos holandeses luchan por legalizar la pornografía infantil.

El texto relata las extraordinarias pretensiones de este grupo humano que ya se ha constituido en partido político, de nombre: Caridad, Libertad y Diversidad.

Sus líderes piden al Parlamento europeo la legalización de la pedofilia, la zoofilia, la pornografía libre de horarios en televisión (excepto la pornoviolencia, que no se emitiría en horario infantil), el nudismo, en cualquier sitio y a cualquier hora, jajaja y, aquí viene lo mejor, que los billetes de tren sean gratis para todos....

jajajajaja ¡es delicioso!

.... está corriendo el marcador de psicosis...

La vita è bella

You have heard that it was said, 'Love your neighbor and hate your enemy.' But I tell you: Love your enemies and pray for those who persecute you, that you may be sons of your Father in heaven. He causes his sun to rise on the evil and the good, and sends rain on the righteous and the unrighteous. If you love those who love you, what reward will you get? Are not even the tax collectors doing that? And if you greet only your brothers, what are you doing more than others? Do not even pagans do that? Be perfect, therefore, as your heavenly Father is perfect.

Rebel without a cause

Lolita, light of my life, fire of my loins. My sin, my soul. Lo-lee-ta: the tip of the tongue taking a trip of three steps down the palate to tap, at three, on the teeth. Lo. Lee. Ta. She was Lo, plain Lo, in the morning, standing four feet ten in one sock. She was Lola in slacks. She was Dolly at school. She was Dolores on the dotted line. But in my arms she was always Lolita.

Tengo una amiga llamada Lolita. Ambas desperdiciamos el 80 por ciento de nuestro talento, que no es del todo insignificante, en idéntico y prosaico trabajo.
Es una personalidad con mucho pero mucho-verdadero-encanto; para mí es como si obligaran a Lolita de Nabokov a terminar el bachillerato, hacer selectividad, estudiar una carrera universitaria, hacer un master y aprender idiomas, y la encontraras 15 años después, cerca de los treinta, aburridísima y muy contrariada por no poder pasar el día entero dando volteretas laterales en un jardín art-Decó, con unas cangrejeras rosa chicle y un minishort...
La semana pasada nos encontramos en el metro, yo, distraída como una cometa, escuchaba extrañas canciones neo-yeyés en japonés, que estéticamente hubieran ido de miedo con la escena si Dios hubiera puesto unos altavoces gigantes en el metro...(Solía rezar para que la vida tuviera banda sonora).
De pronto un bonito e inteligente rostro me trajo de vuelta:
Lolita: Hola_ exclamó sonriendo.
Yo: ¡Qué sorpresa! ¿cómo va la vida, criatura?
Lolita: mmm, la verdad es que tengo el día un poco cruzado. (Siempre que la veo, tiene el día cruzado. Yo, también, jajajajaja)
Yo: Yo estoy viviendo un drama; La revista Glamour me ha dicho que van a hacer un reportaje de mi y de mi blog ¿quieres creerlo?
Lolita: Es que engancha, yo lo leo...( le engancha porque vivimos el mismo psicothriller)
Yo: Un reportaje de mí...Suena muy bien, sobretodo para presumir, pero es que no quiero que en la Agencia se enteren de que escribo un blog, me da corte. (para mí sería como hacer strip tease en la sala de juntas...)
Lolita: No me hables de la Agencia (también es una soñadora y trabaja en una Agencia..)
Yo: ¿Por qué no montas algo? Un proyecto revolucionario, Comunicación y Arte, PR de altos vuelos...

Lolita: Montar, Montar, eso palabra sólo se puede realizar si primero te divorcias de Paul McCartney...
Yo: jajajajajaj, ¡Qué hermoso!
Lolita: Hay algo más sofisticado que un buen matrimonio, un buen divorcio....

Sugar Town

Como por arte de magia, todos los días en Madrid me topo con la misma gente. Me alegro horriblemente y me entran unas ganas locas de saludar.

Ya me sé toda su ropa, y cuando se da esa circunstancia entre dos seres vivos es de pésimo gusto no decir buenos días. A veces, hago el amago o sonrío y aunque ponen una cara un poco rara, entiendo que me quieren en silencio y si no se deciden a corresponderme es porque intuyen que mi armario esconde más misterios que el código da vinci.
Sin embargo, hay un punto en el que Madrid se lleva un cero: es enormemente hostil a los zapatos bonitos.
Como ciudad moderna y cosmopolita, aspirante a anfitriona de los juegos olímpicos (y continuará siendo aspirante, me temo) no debiera contentarse con poner carril de bicis, y unas cuantas macetitas, dando la espalda a una exigencia ciudadana de primera necesidad como lo es un carril de zapatos de tacón.
Como consecuencia, los diseñadores, han desarrollado el llamado "lujo deportivo", y denuncio que ha sido peor el remedio que la enfermedad.
Yo lo siento pero no soy capaz de ponerme en sus zapatos. Con excepción de los tenembaums, las mayoría de las personas que van vestidas de esa guisa no han entendido nada de nada y contaminan visualmente (lo siento, no puedo tomármelo con deportividad).
Por ello, pido por escrito a los responsables (no sé, ingenieros civiles-estéticos) que construyan un canal subterráneo para todo ese..mmm: "trash&soul", y si no, que les obliguen a desplazarse a jogging, que no son ningún deleite y por algo llevan zapatillas.

Autumn Sonata

Me han contado que hay un libro de algún escritor premiado, como muy de moda, que cuenta como sería el mundo si la humanidad de pronto dejara de morirse. Habría cada vez más y más gente, personas absolutamente deterioradas que no podrían oír nada, desde sus tacatacas.... La medicina daría un giro y comenzaría a buscar la fórmula para acortar la vida de sus pacientes...jajajaja Es sorprendente que quedándoles dos colacaos, las abuelitas no sólo no desesperan, sino que su elegancia se multiplican por ¿su edad?, y van por ahí con los zapatitos limpios, delicados moñetes y unas hombreras horriblemente bien colocaditas. ¿Será condescendencia?

Ayer pasé una deliciosa tarde de merienda de abuelitas porque mi madre, que tiene un montón de amigas casi octogenarias en Madrid, las reunió a todas en mi casa. Al principio me sonó un poco rollitín el plan, pero ahora comprendo tanta afición.
Sobre mi mesa, un encantador mantel de hilo bordado, y sobre este, tarta de manzana, rosquillas tontas y listas, bombones, zumo de mandarina, mini emparedados de jamón y queso y copitas de oporto, que van muy bien, todo ello, primorosamente servido en porcelana.
Alrededor las abuelitas, con sus camisas sedosas perfectamente planchaditas, repletas de botones dorados, con un halo de decencia y pulcritud tan atractivo, rancio y dulce que casi me entran ganas de hacerme mayor. Una vez entrevisté a La casita de Wendy (diseñadores españoles muy de culto y muy muy estetas), y me dijeron que una de sus fuentes de inspiración era el atuendo de las abuelitas. Estoy de acuerdo, cuando veas pasar a una abuelita detente y observa, siempre hay algo que aprender.
La conversación giró en torno a dos temas, los marcapasos, y el ejercicio en la senectud. Una decía que la gente mayor debe hacer sólo un ejercicio: caminar. Otra decía que los que no pueden caminar deben hacer gimnasia sentados. Mi madre dijo que mi bisabuelita, lo único que hacía era abrir y cerrar las manos, y que orgullosa de su ejercicio, llegó a los 100 años, aunque un poco mal de la piruleta.
Mi amiga Toña siempre dice que las personas más felices de la tierra son esas abuelitas solterinas o viudas que viven juntas y casi visten igual y lo hacen todo a la vez. De hecho, creo que lleva tiempo viviendo de esa manera pero sin haber llegado a los 30, sabia decisión. También dice que deberíamos reivindicar a Zapatero, que se legalice el matrimonio o cuatrimonio asexual entre abuelitas para que cuando una muera, no pasen todos sus bienes a un sobrinito lejano sicopatón, sino que se lo quede todo, el resto de la pandilla.
Hoy he venido vestida como una virgen suicida abuielitinizada.

The Battle of the Sexes

Ayer vi un reportaje de la BBC que intentaba descifrar bajo el método científico las causas determinantes de la atracción y la compatibilidad entre hombre y mujer. Una de las conclusiones a las que llegaron, y que aclararon, es que la mujer se siente atraída por el dinero y la posición social.
El mismo hombre vestido de manera informal o arreglado por un estilista con los atributos clásicos que denotan poderío económico: traje, relojazo, gafas de sol...lo típico...obtenía opuestos resultados en cuanto a su éxito, en una sección de la sociedad femenina variada y amplísima. Fue horrible comprobar tal cosa, pero no tanto como lo que vino a continuación.
La BBC demostró ( y lo hizo contundente y cruelmente) una idea con la que siempre había luchado por salud mental: los hombres quieren una mujer que tenga un pecho descomunal, ni uno sólo de los millones de encuestados elegía un pecho pequeño o moderado; nos prefieren más bien tontas y dóciles, el hombre aún se siente intimidado por la mujer independiente y resolutiva, y si es culta y tiene un carácter fuerte, no les pone nada de nada. Por último, quedaba claro que todos caían rendidos ante, digámoslo así, el uso dirigido y maquiavélico de la sexualidad....

Sólo me consuela que tan espantosas noticias apoyan mi teoría de que la mujer es mucho más inteligente y aplicada, porque se pasa el día llenándose los pechos de silicona y haciéndose la tonta y la ingenua a base de rodearse de toda la infraestructura, en algunos casos superestructura, que te convierta en, hetérea, frágil, necesitada...yo las uso todas: lazos, tacones, polvo de colorete, volantes, cintas, pintalabios, sombrilla, rimmel, perfume, autobronceador....
El hombre en cambio, no sólo no se está haciendo rico todo el rato, como sin duda debería, sino que ha comenzado a imitar a la mujer y a utilizar sus mismos cachivaches, creyendo que nos gusta...

No se sabe a dónde se dirige esta sociedad, pero podría garantizar que llegará monísima.

Apocalypse Now

Mi médico está trabajando en las cataratas del Niágara, dice que duerme en una cama tan grande como un país; me encanta hablar con él por teléfono cuando está en países lejanos; Mi mamá ha venido a pasar conmigo unos días, también trabajando...
Tiene un elemento extraño en su ADN, que le proporciona una energía inagotable y le produce una necesidad insoslayable de re-organizar mis casas cada vez que viene.
Siempre me dice lo mismo, que están muy sucias y muy mal decoradas.... Una conversación clásica entre nosotras, sostenida ayer mismo:

Mamá: ¿Qué es eso de ahí? _dice señalando con el dedo cualquier parte de mi casa, con una cara que expresa, sin pudor, algo a medio camino entre la risa y la incredulidad.
Yo: mmm, a mí me gusta..._respondo intentando dignificar mis tendencias estéticas...
Mamá: ¿Que te gusta?jajajaja
Yo: Sí me encanta, me hace gracia_ Prosigo, con paciencia de buena hija.
(tengo que aclarar aquí que soy académicamente y por vocación, especialista en Estética, pero eso a mi madre no le dice, nada de nada, lo juro. Y está claro que no lo saco a relucir en la conversación porque es patético y humillante)
Mamá: Pequeña, no se trata de que te haga reír...._responde mirándome con unos ojos que dicen: "Este es el fin".
Yo: Tiene mucho rollo..._suspiro.
Mamá: Rollo? Anda, dámelo..._Ordena .
A estas alturas ya ha cambiado todos mis muebles de sitio.
Yo: Pues en mi cumpleaños, vino a mi fiesta una redactora de Habitania y dijo que mi casa le fascinaba y que vendría a tirar unas fotos y hacer un reportaje..._digo levantando el mentón, un poco a la desesperada, mientras le obedezco.
Mamá, no responde, mi comentario no tiene ninguna repercusión... Está concentrada redecorando mi vida.

Vive como quieras

Una de las personas más singulares del universo es la encantadora Clara. Nos conocimos en Sotheby's. Siempre le llamamos Claire, porque como es extraordinariamente pizpireta y glamorosa decidió ser francófona.

Ha vivido en todos los países del mundo. Además del francés, que lo habla cuando se acaba de maquillar, utiliza el inglés cuando se ha tomado un gin-tonic, también habla árabe e italiano, cuando está enfadada, lo cual me parece de muy buen gusto. El español lo utiliza cuando te echa de menos, y cuando habla de amor, su dicción se transforma en mejicana....
Como es muy high society quería casarse y tener una niña que se llamara Constanza. Sin embargo quedó en estado antes de lo previsto y tuvo una que finalmente se llama Julieta Chagolla, jajajaja.
Me fascina ese nombre de pistolera mejicana para la hijita de mi Pro-aristócrata Claire.
Cuando nació la petite (ahora tiene dos años), dejó su flamante trabajo y se marchó al Africa Negra a darle de mamar entre mucamas y mayordomos negros como el tizón. Una vez fue a ver a un cura, aturdida por lo que ella sentía como culpa y este le dio una pauta maravillosa que se ha convertido en nuestro Leit motif:
Clara: Padre, ¿me voy a condenar?
Cura: No hija, una cosa es un acto y otra una actitud....
jajajajaja
Sin saberlo, es una gran filósofa, y una verdadera action-artist.
Me ha enseñado con resultados brillantísimos e irritantes para los envidiosos que lo importante no es lo que te ocurra sino cómo te lo tomes. Que la vida puede ser una película de amor y lujo con final feliz si eso es lo que quieres. Que nada tiene porqué hacerte perder la sonrisa ni la elegancia. Que la paciencia, no es de sabios, sino de guapos.
Mi-Clara no se despeina ni a tiros y cuando muera, resucitará para empolvarse la nariz.

Sing-Sing

Me encanta esta canción: "Tardes cubiertas de miel/Miles de fresas que tapan hasta la pared./Imagino pedazos de sal de su mismo color./Dulces rosquillas mojadas en mucho café,/cien almendras en fila y de pie./Cocinaré un gran pastel./Flores de nata y con guindas tu nombre pondré./Chocolate de menta Nestlé...."

A mí los glotones me caen bien.
Qué rollo: cremas reafirmantes, geles anticelulíticos, parches reductores y Biomanán... Estar de dieta es aburridísimo y contranatura.
Mapi dice: "La celulitis es consustancial a la mujer!
¡Que dejen ya de torturarnos, que nosotras no torturamos a los hombres por tener nuez!" Me hace reír mucho: jajajajaja
Hay un anuncio en la tele donde sale una chica que se está quitando la celulitis como quien se quita un pantalón, viendo las imágenes con ella, exclamó: ¡Se está quitando mis piernas!
Dentro de mi delgado cuerpo hay una glotona de campeonato y la única razón por la que no he alcanzado la máxima densidad es porque soy más vanidosa que glotona (se me ocurre hacer una lista graduada de mis pecados capitales).

From Here to Eternity

Yo tenía un perritín al que quería con todo mi corazón.
Era un Golden Cocker spaniel ingles Ruano y se llamaba Luxe. Cuando nos fuimos a vivir a Barcelona se murió de tristeza porque no le dejaban hacer nada. De repente había que ser súper Europeo (Luxe era inglés), y hacer pipí y pupú y pasear y correr de acuerdo a cientos de normas que le parecían horriblemente poco aristocráticas. En Madrid, se sentía como en un paraíso doctrinal. En su lecho le muerte me hizo prometer que regresaría y así lo hice.
La política no le importaba ni un pimientito, pero en el fondo pensaba que las normas estaban hechas para la mesocracia pero no para nosotros…
Todos sus antepasados eran campeones de belleza y al darse cuenta de su potencial había desarrollado enormes dotes manipulativas que yo identificaba y pasaba por alto porque disfrutaba mimando a mi cachorrín y porque sabía que yo no era la persona más adecuada para criticar esos defectos.
Cuando me pintaba los labios se ponía a hacer pucheros porque sabía que no iba a volver en varias horas. Y al marcharme se consolaba leyendo el Vanidad o el Neo2 y en su defecto un Vogue o un Elle, lo juro. Claro que estas últimas como le aburrían un poco porque están cargadas de clichés, me las solía dejar esparcidas por el salón.
Cuando cumplió un año le compré un abrigo de cuadritos y lo quería llevar a todas horas. Lo entiendo perfectamente, porque tengo un abrigo de David Delfín que pienso ponerme todo el verano.
En primavera me ayudaba a robar flores en el Retiro y luego nos íbamos corriendo con el botín y lo poníamos en un vaso en la cocina. Esa estética de pobreza universitaria pero muy cool nos encantaba entonces.
Se lo pasaba pipa viendo conmigo películas de miedo y dormía en una cestita al lado de mi cama, de manera que si estiraba una mano podía acariciarle las orejitinas. Es extraña la ternura que se puede llegar a desarrollar…Tengo miedo de tener hijos porque creo que me voy a morir de ternura. Y no voy a poder nunca dejar de llorar.

Curb your enthusiasm

Este fin me he quedado en Madrid, que me hace enormemente feliz. El viernes estaba tan exhausta que me quedé en casa viendo salsa de tomate y El ángel exterminador.

El sábado con la miel del terror en los labios (estoy loca por este género) tomé el sol en mi vestidor, porque descubrí que es como un solarium y de noche, fui a una fiesta con Mane y Coba.

El domingo fui a misa, ahora voy a misa, es un poco raro pero yo soy así. Por la tarde leí un cómic.

Ayer Toña y yo hicimos un picnic en el Retiro, llevamos una mantita inglesa, una botella de vino, dos copas de cristal, unos emparedados y cerezas. Después fuimos a su casa, que me encanta porque antes era mi casa y vimos The thing, estético terror serie b de los 80' y después vimos la mejor serie de risa que he visto jamás.

Después me regaló un papiro en una botella de agua, para que cuando crezca lo trasplante. Toña dice que se está haciendo adulta porque ahora le encantan las plantas, que se lo ha dicho su madre.

Mi médico que había ido a los toros, porque es muy de San Isidro, (a mí me dan pena), me dijo que estaba en un palco rodeado de aristócratas y que la cualidad diferencial de los aristócratas no es que lleven la ropa mejor planchada o el pelo más peinadito, su rasgo caracterial es que no son conscientes de la existencia de los que no son como ellos, sencillamente. Su superioridad consiste en eso, de manera irreductible y con un condicionamiento biológico....También me dijo que para ser un buen aristócrata y emanar verdadera grandeza es importante ser un poco obtuso, para creer en tu superioridad con vehemencia y a pies juntillas, que no basta con aparentarlo.

Al oír esto, me alegré mucho de no haber ido; seguro que los aristócratas me caen fatal porque odio cuando la gente no me ve. Prefiero mil veces a los snobs (tengo muchos amigos snobs) que visten fenomenal y también son manieristas, pero se fijan mucho en los demás, porque en el fondo son unos sentimentales y les encanta que pensemos que van muy elegantes y que son muy distinguidos, se pasean delante de tí con el cuello estirado y haciendo que pasan pero están deseando que les sobes el lomo con todo su corazón, como los gatitos.

Les quatre cents coups

Últimamente cuando me veo en fotos resuena en mi cabeza la palabra cirugía, me veo la nariz y los ojos grandísimos y la boca pequeñíiiiiisima y las orejas puntiagudas y las pestañas afiladas... Esta antiestética democracia se está cebando conmigo.
La última lección de humildad fue ayer. He estado 24 horas trabajando sin parar. Hicimos un evento en una galería y a mi me tocó todo el montaje y desmontaje de las obras de arte. Mientras yo manipulaba las piezas, a mi lado trabajaban un equipo de 20 albañiles, carpinteros y electricistas, y en un día entero con su noche, ¿queréis creerlo?, no han sido capaces, los muy bribones, de llamarme tía buena. Mi médico dice que tengo muy baja tolerancia a la frustración y que lo que me está pasando es bueno, que estoy mejorando mucho del narcisismo, pero que aún no estoy curada del todo....
Ya te digo, como que yo lo he vivido como un verdadero psicothriller.
En la Agencia me han dicho que no me preocupe, que a ellos tampoco les silban ni les llaman tío buenos ni nada, porque nos respetan mucho y que es de agradecer.
Si ya...

L'eclisse

If I speak in the tongues of men and of angels, but have not love, I am only a resounding gong or a clanging cymbal. If I have the gift of prophecy and can fathom all mysteries and all knowledge, and if I have a faith that can move mountains, but have not love, I am nothing. If I give all I possess to the poor and surrender my body to the flames, but have not love, I gain nothing.

Love is patient, love is kind. It does not envy, it does not boast, it is not proud. It is not rude, it is not self-seeking, it is not easily angered, it keeps no record of wrongs. Love does not delight in evil but rejoices with the truth. It always protects, always trusts, always hopes, always perseveres.
Love never fails.

Shadow of a Doubt

Mis padres me han reñido mucho, pero nunca me han tenido que decir: esta carrera te sentaría bien, este chico me gusta para tí....Y la razón no es precisamente mi obediencia, sino su inteligente liberalidad.
Haz lo que quieras_suele decirme mi padre.
Pero primero piensa bien qué es lo que quieres_ advierte....
Una incógnita, para mi, tan inasumible como las integrales.
Escucho las certezas de los demás; excepto en el vestir, la gente lo sabe todo, y realizan fantásticas heterocríticas a diestro y siniestro....
Cuando era preescolar quería ser princesa, creía que lo era, y me hacía tratar con el debido respeto y pleitesía por parte de mis compañerines de guardería. En casa siempre llevaba la indumentaria correspondiente a mi categoría....
A los 4 años me metieron a ballet y me duró 14 años lo que me parecía el arte más elevado, la danza....Muchas tardes, lo juro, mi madre invitaba a todas las niñas de mi clase a merendar a casa y a verme bailar. Las niñas sentadas en todo el perímetro de la pared del salón, en el tocadiscos, el lago de los cisnes, y yo con mi tutú...plipliplpliplipli....
Además de princesa y bailarina, mis dos profesiones amadas y verdaderas frustraciones, quise ser guitarrista, misionera, psiquiatra, pintora, vedette, tenista, y esposa de mafioso de Chicago en la Prohibición...esta última es la única en la que no tengo experiencia.
Y ahora, rozando la treintena, ni idea...

Adivina adivinanza...

On the page it looked nothing. The beginning simple, almost comic. Just a pulse - bassoons and basset horns - like a rusty squeezebox. Then suddenly - high above it - an oboe, a single note, hanging there unwavering, till a clarinet took over and sweetened it into a phrase of such delight!

This was no composition by a performing monkey! This was a music I'd never heard. Filled with such longing, such unfulfillable longing, it had me trembling. It seemed to me that I was hearing a voice of God...

Cándido

En la Agencia hay un chico que se llama Oscar. Es venezolano pero parece de otro planeta.
Cuando no le conocía pensé que era un incomprendido. El jefe siempre le está gritando y la secretaria del jefe le trata con tanto desprecio que me entran ganas de darle puñetazos. Creo que piensan que es tonto o algo así, pero a mí me parece el más inteligente de toda la empresa.
Cuando llego por las mañanas siempre le digo. ¡Hola Osquitar! Entonces el sonríe mucho y me cuenta algo interesante como por ejemplo que a su abuelita se le aparecían fantasmas o que ha sido víctima de numerosos accidentes de avión, o que un día le pegaron un tiro….
Me cae super bien porque siempre está contento y nunca se enfada. Eso es lo mejor. No le importa lo que hagan los demás.
Me ha enseñado que lo que cuenta en la vida no es lo que te pase, sino cómo te lo tomes.
Estas son algunas de nuestras conversaciones:
1
Yo: Oscar, ¿preferirías que tu mujer fuera deshollinadora o pocera?
Él: mmm_ Que tenga buen corazón.
Yo: Yaa, Oscar, pero ¿qué preferirías?_ Insisto.
Él: Cuando amas a alguien no te importa lo que haga…
2
Yo: Oscar ¿Quieres mucho a tu mujer?
Él: Sí.
Yo: ¿Cómo lo sabes?
Él: Porque cuando se va de viaje, deja su pijama tan bien dobladito debajo de la almohada que me pongo a darle besos…
3
Yo: Oscar ¿qué tal tu mujercita?
Él: ¿Mujercita? Dirás Mujerona… (Esto es muy pasión de gavilanes)

Take the Money and Run

Los cajeros automáticos me producen la misma sensación de terror y ansiedad que la visión de las jeringuillas, y el olor de los dentistas.
Mi médico dice que soy una evitativa “de tomo y lomo” porque no quiero saber jamás cuanto dinero me queda.
Es curioso pero en los cajeros automáticos, comprobar el saldo, debiera salir por defecto, pero (y esto es una chaladura), existe la opción finalizar, sin ver el saldo.
¿La han ideado unos señores del banco en señal de respeto y consideración para los que no andan bien de la piruleta?, ¿La gente comprueba su saldo?….No soy tan, tan, tan irresponsable… Pero no quiero que el cochino dinero (me encanta llamarlo así, es como muy de película americana traducida) marque la pauta de mi felicidad. Como diría el encantador Sr. Jeunet: “Malos tiempos para los soñadores”…
Ah...se me olvidaba aclarar que si entro en los horribles y apestosos cajeros es sobretodo porque adoro las cámaras y salgo tipín.

Days of Wine and Roses

He estado en el museo más bizarro de la tierra, donde se normaliza una asociación insólita, al menos en la museografía conocida: el Vino y el Sexo, y su creador ha reunido los elementos más mmm...hot, entre camas antiguas, y riquísimas botellas de coleccionista.Indescriptible y absolutamente recomendable,
He estado en la bodega de un encantador amiguito que ha inventado un vino con el que ya es famoso, que es su obra, su capricho, su nene, su vida, y que es como un Willy Wonka del vino. He sido tan feliz que me durará toda la vida.
Como un regalo, he pasado cuatro inesperados días en el campo, lugar que siempre he aborrecido pero que ahora amo igual que Escarlata a la tierra roja de Tara.
Lo que iba a ser una comida medio rústica se convirtió en un delicioso recorrido por diversas poblaciones serranas, viñedos y bodegas...
Y todo esto en sandalias de tacón.
Sandalias que este diciembre reposaban bajo una de las mejores mesas de uno de los restaurantes más concurridos por la gente bonita de París.
Sandalias que compré el verano pasado en una deliciosa boutique vintage en California, llamada Wear it again, Sam, (comercio que recomiendo encarecidamente). Sandalias que lo han dado todo en los hermosos viñedos que han recorrido y en las empedradas calles de las aldeas que jamás imaginaron....
Y tengo en los labios sabor a mermelada de castañas y un vino de brillantina, sedoso, largo e inesperado que huele a rosas y a regaliz.